Между зубов, где недавно поставили пломбу, у него всё время застревают кусочки еды.
Стоим у лифтов, жмём кнопку.
Почему-то никак не нажимается.
Внизу из шахты слышен шум всё время открывающихся и закрывающихся дверей.
Что-то не так.
Из лестничного коридора к нашим лифтам выскакивает человек с профессионально обустроенным фотоаппаратом – вспышка, штатив, всё такое.
Тоже стоит рядом с нами, ждёт лифта.
А я начинаю думать – зачем профессиональный фотограф на лестнице девятого этажа?
Может быть, это частный детектив, который, выполняя заказ ревнивой жены, присматривает за окном в соседнем доме?
Может быть, это газетчик из отдела полицейской хроники навеки запечатлел чьи-нибудь останки на нашей лестнице?
Лифт так и не заработал, и сначала фотограф, а потом и мы с С. спустились вниз по ступенькам.
А там, на первом этаже, всё увешано шариками, какие-то надписи на бумажках и стоят празднично одетые люди.
Это свадьба.
И фотограф тут же.
А как замечательно С. орал сегодня в поликлинике!
Громко, заливисто, с переливами.
Врач с уважением спросила С. потом, когда он слез с кресла: «Ты, наверное, певцом станешь, когда вырастешь?»
И С. ответил «Да…», на всякий случай, чтобы от него отвязались побыстрее.
