November 30th, 2012

P

(no subject)

Утром с печалью в голове думал о том, что когда-то в молодости учил наизусть стихи, и много: Пушкин и Баратынский, Фет и Майков, Тютчев и Бальмонт, Брюсов и Анненский, Цветаева и Пастернак, Тарковский и Бунин, Рубцов и Симонов, Киплинг, Омар Хайам, Эмили Дикинсон, Басё, - да мало ли что ещё.
А практической пользы никакой мне это ни разу не принесло.
Ни так, чтобы прочитал девушке стишок, а она разомлела бы, а тут и бери её тепленькой.
Ни так, чтобы в незнакомом коллективе вдруг вышел из тёмного угла вперёд, громко продекламировал чего-нибудь, а все с одобрением заохали бы и зауважали.
В жизни как-то проще всё было. Иначе.
И от этих мыслей стало почему-то грустно.
То ли что-то большое прошло мимо, то ли время напрасно потратил.
А потом вспомнил, что – нет!, однажды всё-таки если не практическая польза (потому что это ведь тонкий вопрос, что есть польза, а что – вред), то далеко идущее следствие из этой неочевидной причины выросло.
Судьба – она часто ведёт человека к цели извилистой дорогой.